ANA ISABEL CONEJO: POETA (poetisa)LEONESA

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¡Volar!… Y ver la tierra desde lejos…

(Si estás "volando" con el navegador Ópera, puedes pinchar en este enlace, y soñar…

http://personal.telefonica.terra.es/web/trenzas2/espana3/espana3-leyenda.mid

 …

 

"La leonesa Ana Conejo gana el premio Ojo Crítico de Poesía".

(La Crónica de León,Cultura,28.10.2006):

Ana Isabel Conejo

nació en Cataluña y ahora vive en Albacete, pero «León es mi referencia. "Si me preguntan de dónde soy, digo siempre que leonesa". Pasó en esta tierra toda su juventud y fue aquí donde despertó su pasión por la literatura, una pasión que ya nunca la ha abandonado.

El último premio que ha conseguido Ana Isabel Conejo es uno de los más prestigiosos de cuantos se convocan en España: el que concede el programa cultural de Radio Nacional "El Ojo Crítico". «Es un premio al que no hay que presentarse. Lo concede Radio Nacional a través de un jurado de poetas que escogen el que a su juicio es el mejor libro de poesía publicado durante el año anterior, y por eso me ha hecho mucha más ilusión», comenta la escritora leonesa, que en esta ocasión fue premiada por su obra titulada "Atlas".

Se trata del segundo premio importante que recibe este libro que, de hecho, fue publicado por haber ganado el Premio Hiperión, otro de los célebres concursos de poesía de España. «Es un libro más ambicioso en cuanto a los temas y al enfoque que los que yo había escrito anteriormente. Quizá sea de un carácter más intimista. Es un recorrido muy amplio a través de diversos paisajes, diversas culturales, y quizá tiene como motivo general, como línea conductora, al fragilidad de casi todo y la sensación de que sólo a través de la memoria y de la palabra se puede luchar contra esa fragilidad».

Ana Isabel Conejo

es la autora de Vidrios, vasos, luz, tardes (accésit del premio Adonais/2004).

Pero, ¿se puede escribir poesía en prosa? O, ¿es necesario, – imprescindible -, encorsetar ("someter a unas normas de conducta demasiado rígidas"), las palabras en un verso?… Uno de sus "poemas" empieza así:

"Como los indios quechua esperan cada año, al llegar el solsticio, la salida nocturna de las Pléyades, y evalúan su brillo, y ese indicio les guía para saber del año que vendrá y del día exacto que iniciará las lluvias"…

Inmediatamente reconocemos un endecasílabo, "la salida nocturna de las Pléyades", independizado por ir entre pausas. Una segunda lectura nos permite ver que todo el párrafo está escrito en verso: comienza con un alejandrino, sigue un heptasílabo y así sucesivamente…

He aquí un texto entero de Ana Isabel Conejo. En prosa. ¿En prosa? ¡No estoy tan seguro!:

 

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"Volar. Y ver la tierra desde lejos, con sus mares redondos, los vapores que velan los valles y las junglas. Verla casi vacía, cada casa una luz, casi una estrella, o un brillo de cigarro que calienta con su brasa naranja distancias minerales, o uno de esos insectos que pasean su caprichosa lámpara verdosa bajo los escondrijos de la hierba nocturna.

Volar. Y ver qué poco significa una ciudad varada en una costa; apenas una mancha más oscura, un resto ennegrecido de cubierta de barco. Es como verla en su futuro: sola, deshabitada, deshaciéndose en la erosión de espumas y de vientos; cuando todos los hombres concierten su esperanza y sus miedos mas íntimos para dejarla atrás en la memoria. Porque lo harán; lo haremos. Dejaremos cada ciudad vacía, cada casa. Una playa atestada de caracolas huecas donde resuene el mar o nuestra ausencia (¿acaso no es lo mismo?). No somos tan distintos de los pájaros, que se aventuran en el aire, mueren… no pueden permitirse ser fieles a sus nidos.

Volar. Pero sí somos distintos a los pájaros. Volar, pero sin alas. Atados a una máquina de metales ligeros que perforan el aire. Alas nunca, ¿quién quiere ser un ángel? ¿y cómo renunciar a ese estremecimiento del animal desnudo cuyos huesos se rompen? La máquina es hermosa, esclava de sus rudos mecanismos, como el hacha de piedra o el arado. Volar y ser una mujer, un hombre. Y no ser más que eso. Algo frágil, consciente de que puede caerse…"

Si tuvieras paciencia, y sensibilidad métrica, y decidieras poner el texto en versos (aunque no fueran los mismos que escribiera su autora), te darías cuenta… 

(Alfredo Escalada/28.10.2mil6)

 

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